克·吐温从门口走了进来。
他的手里拿着一个信封，还挺厚，里面不知道装的是些什么东西。
作家在陈剑秋的对面，坐下了。
“陈，我记得你说要去旧金山？”他问道。
“是的。”陈剑秋点了点头。
“什么时候出发？”
“估计就这两天吧，等我们昨天的事情处理完毕。”
“那可以帮我一个忙吗？”作家把手里的信封放到了桌子上面，推给了陈剑秋，“可不可以帮我把这些稿子带给一个叫约瑟夫·普利策的人。”
“他是《快邮报》的老板，这是我答应他的约稿，他最近应该在旧金山度假。”作家从口袋里掏出了一张纸片，上面写着地址。
“行。”陈剑秋接过信封，塞进了自己的衣服里。
夜幕降临了。
在镇子的一间酒馆里，怀亚特和他的兄弟们，还有霍乐迪，像往常一样，坐在桌子边上，喝着酒、玩着纸牌。
“我可能要赢了。”摩根的胳膊上绑着厚厚的纱布，单手拿着牌。
“你确定你一只手能一边玩牌，一边喝酒吗？”维吉尔的情况比他的兄弟好不到哪去，他的座位边上，放了一根拐杖。
“我听说，镇子里打算起诉我们，不知道真假。”霍乐迪看着手里的牌，说道。
怀亚特默不作声。
这一阵天，他都在饱受镇子里那些闲言碎语的折磨。
他很想去辩解，但是霍乐迪告诉他，没有什么用。
“起诉我们？为什么？杀人？”摩根哼了一声。
维吉尔叹了口气：“不过，好像这里的人，已经不再信任我们了。”
“不如我们离开吧，我听说，很多人去了加利福尼亚。”摩根放下了手中的牌，提出了自己的建议。
“不，我们哪儿也不去，如果离开这里，就相当于逃跑了，也侧面坐实了那些谣言。”一直不说话的怀亚特，终于开了口。
“我不会就这么退缩。”
他举起了自己手里酒杯，向自己的兄弟和老友。
其他几个人的杯子，也举了起来。
“敬墓碑镇！”
“敬墓碑镇！”
……
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